На свете есть конец всему, Любви, товарищам, друзьям, Но нет конца лишь одному: Воспоминаниям…
О первой любви Был от Соцкой совет- В интернет подключиться. Я на старости лет Начинаю учиться. Книга жизни открыта, Листаю страницы. Многое позабыто Стерлись в памяти лица. Букачачу люблю Земляков уважаю, На страницу свою В гости всех приглашаю. В интернете встречаться, Будет повод отличный Смог на сайт постучаться Морячок симпатичный. Сердце часто забилось, С ним дружила когда -то, Лет в 15 влюбилась, В молодого солдата. После службы любила, Я его трактористом, Но у первой любви Слишком тропка терниста. А потом нам пришлось С ним опять разлучиться. Поступить удалось В мореходку учиться. Переписка велась, Я безумно скучала. Жить в Читу подалась, Юру там повстречала. С мужем я 40лет, У нас взрослые дети, Но из юности свет, Самый теплый на свете. Жизнь меня не щадит Бьёт чредой передряг, И «занозой «сидит В моём сердце МОРЯК!!!
Бабья доля За стихами сижу одна, За окном снегопадом кружит, Наконец-то пришла весна! Но пока ещё веет стужей. Может быть из последних сил, Ещё нимб мой играет светом, Молю Господа, чтоб простил, Дал терпенья, помог советом. Всё стерпеть и уметь прощать, Чтобы нравственно быть красивой, Научиться любить…и ждать… И умению быть счастливой! Ощущать, что ещё нужна, Я кому-то на этом свете. Эта нить для меня важна, Даже взгляд стал лучист и светел. Свою чашу я пью до дна, Где так горя и боли вволю. Мне зачем то Судьбой дана, Горько-сладкая бабья доля.
Бухтинский мост Не забываются места, Где ты родился и где рос, Где течёт речка Агита, Есть бухтинский старинный мост. Ему пожалуй лет уж 100, Без парапета и перил, Мы не задумывались: Кто Его когда-то смастерил? Все букачачинцы весной, К мосту на отдых приезжали, Там небольшой массив лесной Там ели, пили и лежали. По побережью целый день Различной техники гуденье, В палящий зной стремились в тень Где птиц заливистое пенье. Из паутины кружева, На листьях солнечные блики, Мне не забыть, пока жива, Вкус забайкальской земляники. Там на пригорке-старый пень, Тропа протоптана куда-то, И гриб под шляпкой набекрень, И сосны снизу в два обхвата. Вода там тёплая в реке, И каждый камушек видать, Виднелась Бухта вдалеке, Кругом такая благодать! Там 42 стояло дома, Народ жил добрый и простой, Всё это близко и знакомо, Почти уж нет…деревни той. Река с журчанием течёт, А дальше с Куэнгой сольётся Весной черёмуха цветёт, Поток то плачет, то смеётся. Помню я в девяностом году Была одноклассников встреча, Эту встречу забыть не могу, Как бальзам она душу мне лечит. Укрывал нас зелёный шатёр, И мелодии песен легки, И весёлый разбойник-костёр, Согревал вечерком у реки. Опускался туман из-за гор, Уж рассвет начинал заниматься Но в ночи не смолкал разговор, Не хотелось друзьям расставаться. Наступил нынче век технологий, И живём мы давно «на бегу» Не забыть нам мосток тот пологий, И костёр на ночном берегу. Есть у каждого бухта своя, Где очаг и родимый причал, Букачача судьбина моя, Моей жизни начало начал. Там наверно сейчас тишина И вдали горизонт голубеет, И родная моя сторона, Меня видимо тоже жалеет. Погляжу на поместье своё, Обниму напоследок глазами, Не аукнется детство моё, Между сопками и небесами. Много жизнь испытаний дала, Как охото начать всё сначала, Чтобы мать возле дома ждала… Чтобы речка как прежде журчала!
| Душою пишутся стихи Возможно Бог талант даёт, Кто ему нравится при этом, Тому дан голос- кто поёт, А текст слагается поэтом. А как рождаются стихи? Слагаю днём… и на рассвете. Они доверчиво тихи, Наружу просятся, как дети! Бывает так: Одна строка, Такая, что мороз по коже. Как вроде бы одна рука, Но ямб с хореем – не похожи. Опять не сплю, опять неймётся, К бумаге тянется рука, Вновь мотыльками рифма вьётся, Ложится за строкой строка. Но, всё не то… пишу и правлю, Я ведь не Пушкин иль Гомер. Вдруг критик мне устроит травлю? Что не совпал в стихах размер. Светлеет ночь перед рассветом, Давленье бьёт уже в виски, Так вот что значит быть поэтом, Душою пишутся стихи…. Возможно, слаб ещё талант, Для творческих открытий, И пусть в стихах я дилетант, Но я певец событий. Чужой историей живу, Ведь интересна жизнь мирская, Я по людской судьбе плыву, Поэта миссия такая. Я не преследую доход. Рождаю строки дорогие.… И удивляется народ, Ёе стихи…Стихи какие!!!
Как бы старость придержать? Когда было20 лет, Юность безмятежна, Это жизненный расцвет, И в душе надежда, Для печали нет причин, И легки нагрузки. Все одеты в трикотин. И в туфлишки узки. Джинсов не было ещё ж, Даже и в помине. Были в моде брюки «клёш». И юбчонки-мини. Мало денег -ни беда, Все вокруг так жили. Было весело всегда, С песнями дружили. Хоть я в нотах ни бум-бум, Но ни в этом дело. Были шутки наобум, И на сцене пела. Без ошибок не жила, Но спалось, так сладко, Ещё глупая была. Вот и вся разгадка. Когда было 30 лет, Зрелость золотая, Далеко ни точка, нет, Просто запятая. 40 - это ни придел, Что же, делать?- нечего! Впереди -немало дел, Нет ведь дня без вечера Уже взрослым стал портрет, И глаза живые, Обаянье в них и свет, Искры боевые. В 50 была шустра, Энергия плескала, И теплом того костра, Близких согревала. Человек недолговечен, 60 не избежать, И стоит вопрос, извечен. Как бы старость придержать? Я вопрос хочу понять, Для меня неясный… Ну, зачем нам покидать Этот мир прекрасный?!
Прощёное воскресение На Руси в прощёное воскресенье, Принято у всех просить прощенье. У людей причин на это много, Так давайте же попросим Бога Пусть простит нам наши прегрешения, Что когда то приняли решенье: Бросили мы Родину свою, Счастье обрели в другом краю. Букачачинцы,наши родные, Кто живёт сначала и до ныне, Мы счастливой жизнью упивались, Вы слезой горючей умывались. Вы невзгоды пережить смогли, Но родной посёлок сберегли, Старожилами земля гордится, И сегодня кто -то там родится. Вы, услышьте наше обращенье, Мы сбежавшие, у Вас просим прощенье. Пусть простит и осенит Господний пёрст, Целуем троекратно Вас, мы через сотни вёрст!
Вернуть бы маму За детей своих матери плачут, Содрогаются – не на показ, Чаще так, что глаза свои прячут, Потому… что стесняются нас. Мы все ищем заветную дверцу, Не хотим только маму понять, Что её материнскому сердцу, Беспокойство – никак не унять. МАМА - самое лучшее слово, Нет дороже родней и нежней, Оказаться бы рядышком снова, И часами беседовать с ней. Улыбнулась бы вновь через силу, А в улыбке... ведь столько тепла! Чтоб она у меня не спросила, Я бы с радостью маме дала. Возвратить бы её на денёчек, Рассказать бы печали свои… (Пуст в квартире её уголочек, Лишь кровать сиротливо стоит…) Я поведала б мамочке снова: «Букачача - на грани развала, Год назад умерла Толкунова», Мама очень бы загоревала. Вспомянули б Нечаеву Галю, С ликованьем и болью в душе, Не забыли бы Шилову Валю, Только нет на Земле их уже. С Гантимуровой были подружки, Её след занесён уж порошей, С Кузнецовой Марией – по кружке, Браги выпили б очень хорошей. Посидели бы все за столом, И без лишней на то показухи, Земляков помянули б добром, Кто остался на грани разрухи… Я уставила б стол угощеньем, И цветами украсила б дом, Мама скажет с привычным смущением: Ничего…ничего…. Я потом!!! |